Мы как-то слишком привыкли, что поэзия – это такое словесное убежище, куда можно спрятать от реальности свою нежную интеллигентную натуру; даже застывшая на Триумфальной площади тень Маяковского бессильна в этом нас разубедить.

Видно, и решили все поэтому, что нынешнее время – непоэтическое. А оно ведь прямо создано для поэзии, вот только нашим слюням и соплям в ней очень мало места. Этот альбом подростковых абстракций – летопись нервов времени; а не только моей собственной любви-ненависти этих одиннадцати лет – я писал их между двенадцатью и двадцатью двумя. Это мой памятник нашим с вами девяностым. То, что навсегда осталось в них. @